Laços e fios

 

Pela teoria dos seis graus de separação, seis laços de amizade são suficientes para que duas pessoas quaisquer estejam ligadas. É o número de pessoas que te separa do Dalai Lama e de um pipoqueiro da Sri Lanka. Em Minas, comemos palavras e teorias. Dos laços sobraram dois. Em Beagá, existem três pessoas: “eu, você e alguém que conhecemos”.

Na trilha de bicicleta, noto a casinha. Uma construção curiosa, com pilar e tudo. Das mãos de Thibau, a água de coco e o dedo de prosa. Trabalhava no Minas Tênis, amicíssimo a Yara, tia da minha esposa, Lili. Conhecia a família inteira. O filho tinha planos de montar ali um entreposto para os ciclistas. “Aceitaremos até cartão de crédito”. Não fosse pelos dez quilômetros restantes de ladeira acima, o papo ganharia a tarde. Era hora de seguir, não sem antes de ouvir: “mande um abraço para Alcides”.

Na festa do Haroldo, Yara achou graça:

- Não é possível que você encontrou o Thibau em uma trilha de bicicleta!

Algumas semanas depois, estou de volta. O empreendimento vingou. Bicicletas encostadas, bancos rústicos, açaí e paçoquinha. Atrás do balcão improvisado está o Marcelo. Não o via desde quando namorou minha irmã, ainda arquiteta. O tempo lhes incumbiu de seguirem caminhos distintos. Fernanda, dois casamentos, três filhos, acaba de me solicitar a revisão de um projeto de tutoria para mindfulness. Ele, um casamento a menos e dois países a mais. Não sei se medita, pela calma é um guru. Coincidência maior, Marcelo é filho de Thibau.  

Thibau, amigo da Yara, foi sogro da minha irmã. Os primeiros traços da casinha cuja arquitetura um dia me fez encostar a bicicleta foram rabiscados por ela. Enquanto observava Marcelo com o outro freguês, lembrei de minha mãe. Uma artista do tricô, artesanato e quitutes. Tantos anos sem aqueles sabores. Acreditem se quiser, há trinta anos, a melhor granola do mundo era produzida no oitavo andar do Edifício Gil Pacheco, em Valadares. Tão deliciosa que Marcelo e Fernanda vendiam algumas unidades: “Granola Girassol”. Antes de sair, feliz com as coincidências, perguntei se Marcelo recordava do fato.  

- Renato, me lembro bem. Quando parti para a Espanha, minha irmã Paula herdou a receita e hoje produz comercialmente. A granola da Mariza está na prateleira de diversos estabelecimentos da cidade. Aceita um pouco? – Perguntou-me, já com a colher da iguaria na mão.

Eis os novelos do acaso. Entrelaçados, conectados. Como os distintos grãos daquela granola, que, em uníssono, tocaram meu paladar e embargaram os meus olhos. Coincidência, aleatoriedade, conexão divina? Chamem do que quiser, a tapeçaria cósmica, com os seus fios e laços, é bela como o sol que, naquela tarde, se pôs defronte do guidão da minha bicicleta.